scribouillages

J’aimerais laisser derrière moi une série d’autoportraits photographiques, autant que de lieux visités, que de souvenirs pris ou laissés dans la mémoire versatile de rencontres de passage, gravures sur papier argentique de mon visage reflété dans les...

L’œil droit plongé dans le viseur d’une ancienne caméra je cadre des impressions fugaces, imprimées sur de vieilles bandes abandonnées puis retrouvées au fond d’une armoire bancale, poussiéreuse et décatie. L’objectif anamorphose l’objet filmé pour le...

Après des révélations laconiques, briseuses d’espoir Enfouies au fond d’une douloureuse mémoire Etranges retrouvailles émaillées de silences coupables Que fait-on là, face à face, autour de cette table ? A-t-on besoin de se voir, d’être ensemble ? Tout...

Survol mélancolique des pavés parisiens, caméra sur des rails, fluidité visuelle pour aboutir à une flânerie automnale au rythme d’une langueur poétique Je ne suis qu’un potentiel cadavre Toujours en mouvement Entr’aperçu dans les miroirs Autoportraits...

« Courbe la tête, fier Sicambre, a-t-on dit à Clovis, roi des Francs, brûle ce que tu as adoré, adore ce que tu as brûlé. » Cette phrase, pourquoi maintenant, la nuque offerte ? Le métal des ciseaux glisse autour de son cou Le bruit des lames qui se croisent...

Errer dans les rues strasbourgeoises Se perdre dans les foules Les quartiers interlopes Contempler les étranges affiches Placardées sur les murs ancestraux Témoins de curieux hasards Succomber à l’ivresse La beauté d’une vision La Lune (presque pleine)...

Hors (de) la fac ! Ebloui par le soleil dont il avait oublié l’existence, l’impétrant sort de l’amphithéâtre, nerfs enfin lâchés, corps flasque, esprit vidé. La dernière épreuve est passée, erreurs à conjuguer au passé… Giboulées ! De vagues pensées lui...

Mon rapport avec la page blanche est purement sexuel. Je brise son hymen de mon écriture sinistre, souille sa pureté parfois fausse telle celle d’un palimpseste de mes jets d’inspiration, de ma semence bleue marine jaillie en traits convulsifs de la pointe...

[C’était la nuit, je ne me souviens plus quand, il y a quelques jours peut-être, des branches à contre-jour sous un lampadaire ; un cadre autour pour créer une image, un sens, mais pas le bon. Mais déjà j’oublie,] Toujours j’oublie, pense à autre chose,...

Il se pense accroupi, ou assis sur le trottoir en bordure d’une rue piétonne pavée, les genoux contre la poitrine, les bras tendus, pendus au dessus du sol, retenus par les tendons et la butée de l’os, une cigarette se consume entre l’index et le majeur,...