Sans titre

Il se pense accroupi, ou assis sur le trottoir en bordure d’une rue piétonne pavée, les genoux contre la poitrine, les bras tendus, pendus au dessus du sol, retenus par les tendons et la butée de l’os, une cigarette se consume entre l’index et le majeur, mais déjà elle revient à sa bouche, une bouffée qui l’avachit et embrume encore ses pensées passablement fumeuses… Et l’oubli passe sur l’instant, la scène, et son esprit divague sur les flots continus et impétueux de sa pensée rongée par un début de ce qu'il croit (espère ?) être une folie douce. Dernière bouffée plus chaude, il balance le mégot qui tombe dans un jaillissement d’étincelles dans un interstice entre deux pavés irréguliers contre lesquels des pas nombreux ont buté. Il se lève, son corps est alourdi, alangui par le tabac inhalé, premier et deuxième pas hésitants, le troisième s’assure, et il repart dans ses pérégrinations citadines qui, par  l’attirance de son attention vers des détails insignifiants et nouveaux car souvent inaperçus et parfois oubliés, lui évite de réfléchir à l’important, à l’avenir, de se conjuguer au futur. Il préfère penser à sa prochaine catharsis, aux rendez-vous à prendre, à la future cigarette qu’il savourera sur un pont qu’il n’a pas encore choisi.