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Eclats de verres et de voix écrasés sur un sol humide, en émulsion du papier argentique (voué à une disparition prochaine)

L’inspiration économique apparue au détour d’une conversation n’a pu être retenue

Les clichés de mes rimes photographient des thèmes éculés, je vais retourner à la prose

Les cadavres exquis des feuilles chûtes de l’arbre jonchent le sol que je foule lors de mes errances automnales

Un coup de vent, quelques unes s’envolent

Comme un précipité dans le miel, stigmate du passage de la cuiller

J’ai trouvé au fond d’une armoire cette écharpe rouge ; je l’ai enroulé autour de mon cou ; le reflet sur mon visage du rouge accru par le soleil ressemble aux plaies de mon âme